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16 décembre 2007
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Madame, vous avez une pierre fine à la main,
Dit-il, la mine piteuse, sans beaucoup d'entrain.
Les porte-mines sont tristes, cette année, répond-elle,
Mais les feuilles mortes se ramassent à l'Opel,
Et les lièvres ont des amours durables, petits malins,
La myxomatose est une maladie de lapin,
Et la chaude-pisse une maladie de l'alpine,
Notre chère montagnarde, notre copine,
Qui dit partout, pour ne pas être en reste :
Qu'importe le flocon pourvu qu'on ait l'Everest
Dit-il, la mine piteuse, sans beaucoup d'entrain.
Les porte-mines sont tristes, cette année, répond-elle,
Mais les feuilles mortes se ramassent à l'Opel,
Et les lièvres ont des amours durables, petits malins,
La myxomatose est une maladie de lapin,
Et la chaude-pisse une maladie de l'alpine,
Notre chère montagnarde, notre copine,
Qui dit partout, pour ne pas être en reste :
Qu'importe le flocon pourvu qu'on ait l'Everest
Michel Tournon
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