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31 juillet 2012
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Il est des jours chagrins maussades sans mystère
Dont les heures figées sur l'horloge imbécile
Epandent leur tristesse en rêveries amères
En langueurs affligeantes en pensées inutiles
Dont chaque instant qui passe est un instant futile
Il est des jours absents où même la colère
N'a le dédain qui sied à son allure austère
Où le tissu du temps obstinément s'effile
Il est des jours entiers que l'on passe en silence
L'esprit vautré avec totale indifférence
Dans l'espoir d'un hypothétique lendemain
Des jours capitonnés de nuages de brume
Où l'alcool que l'on boit les pipes que l'on fume
Ont le goût de la mort et l'odeur de l'airain.
(1983)
( Ze Bath Leurre - zavatarchive 816 - 7 septembre 2001 )
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