Voici un poème que Victor Hugo a écrit un 4 mars :

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LES CHÂTIMENTS

RELIQUAT

II - NOUVEAUX CHÂTIMENTS

Même pour le proscrit, avril veut bien renaître,
Tandis que les oiseaux, chantant leurs joyeux chants,
Les fleurs et le soleil jouaient sous ma fenêtre
Ensemble dans les champs ;

Tandis que, remplissant d'amour la créature,
L'espace de rayons, de parfums le ravin,
Le beau printemps faisait de toute la nature
Un sourire divin ;

Tandis que tout riait, filles à la fontaine,
Chevriers sur la route, et qu'au ciel l'aquilon
Courait après la nue et l'enfant dans la plaine
Après le papillon,

Je songeais. - Je pensais, grave et presque en prière,
A ces hommes que Dieu fit pareils au matin,
Et qui vinrent, ayant sur le front de lumière
De l'avenir lointain.

Ils s'appellent progrès, la foule les renie.
Ils saignent, sur la claie à la gloire traînés ;
Ils étaient la raison, la vertu, le génie,
Ils sont les condamnés.

Leur crime c'est d'avoir, du haut de la montagne,
Fait lire au genre humain le céleste alphabet ;
A celui-ci l'exil, à celui-là le bagne,
A cet autre un gibet ;

Au sage la ciguë, au vrai la croix immonde ;
L'un monte sur la cime et se jette au volcan ;
L'autre expire au bûcher ; cet autre donne au monde
Et reçoit un carcan.

Et comme enseveli sous des ombres funèbres,
Je n'apercevais plus ce gai soleil d'été ;
Rêveur, j'avais les yeux ouverts dans les ténèbres
De notre humanité ;

Et dans cette âpre nuit, si noire et si voilée,
Je regardais passer, montrant du doigt les cieux,
Avec leur auréole aus épines mêlée,
Ces Christs mystérieux.

Victor Hugo - 4 mars 1853, Jersey

Voici un poème que Victor Hugo a écrit un 2 mars (sans mention de l'année) :

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TOUTE LA LYRE

LES SEPT CORDES - VI

LVII - AU BAL

Elle se rapprochait, car il parlait tout bas.
Il lui disait : - On a, dans ces bruyants ébats,
Une liberté plus entière.
C'est la foule, on est seul en ces salons dorés.
Le bal joyeux nous cache aux regards effarés
Dans un tourbillon de lumière.

Les quadrilles ardents, follement entraînés,
Bondissent. Nous rêvons, l'un sur l'autre inclinés,
Un rêve peut-être impossible.
Sans voir ces fleurs, sans voir ces fronts épanouis,
Nous passons dans ce bal rayonnant, éblouis
Par une autre fête invisible.

Ils sont aux voluptés, nous sommes à l'amour.
Nos coeurs émus sont pleins d'un mystérieux jour ;
Un feu passager les embrase.
Ce que nous contemplons, ils ne peuvent le voir.
Notre âme est un obscur et céleste miroir.
Ils ont l'ivresse et nous l'extase.

Tandis que dans leurs yeux le plaisir brûle et luit,
Nous voudrions, troublés par la joie et le bruit,
Nous enfuir sous de chastes voiles.
La foule rit, notre âme est plus ravie encor.
Pour eux, à ces plafonds, brillent des lustres d'or,
Et pour nous, plus haut, les étoiles !

Victor Hugo - 2 mars

Voici un poème que Victor Hugo a écrit un 28 février :

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LES QUATRE VENTS DE L'ESPRIT

III - LE LIVRE LYRIQUE

LE DESTINEE

XIX - SUR LA FALAISE

- I -

Tu souris dans l'invisible.
Ô douce âme inaccessible,
Seul, morne, amer,
Je sens ta robe qui flotte
Tandis qu'à mes pieds sanglote
La sombre mer.

La nuit à mes chants assiste.
Je chante mon refrain triste
A l'horizon.
Ange frissonnant, tu mêles
Le battement de tes ailes
A ma chanson.

Je songe à ces pauvres êtres,
Nés sous tous ces toits champêtres,
Dont le feu luit,
Barbe grise, tête blonde,
Qu'emporta cette eau profonde
Dans l'âpre nuit.

Je pleure les morts des autres.
Hélas ! leurs deuils et les nôtres
Ne sont qu'un deuil.
Nous sommes, dans l'étendue,
La même barque perdue
Au même écueil.

- II -

Tous ces patrons, tous ces mousses,
Qu'appelaient tant de voies douces
Et tant de voeux,
Ils sont mêlés à l'espace,
Et le poisson d'argent passe
Dans leurs cheveux.

Au fond des vagues sans nombre,
On voit, sous l'épaisseur sombre
Du flot bruni,
Leur bouche ouverte et terrible
Qui boit la stupeur horrible
De l'infini.

Ils errent, blèmes fantômes.
Ils ne verront plus les chaumes
Au pignon noir,
Les bois aux fraîches ramées,
Les prés, les fleurs, les fumées
Dans l'or du soir.

Dans leurs yeux l'onde insensée,
Qui fuit sans cesse, poussée
Du vent hagard,
Remplace, sombre passante,
La terre, à jamais absente
De leur regard.

Ils sont l'ombre et le cadavre ;
Ceux qui vont de havre en havre
Dans les reflux,
Qui ne verront plus l'aurore,
Et que l'aube au chant sonore
Ne verra plus.

- III -

Et cependant sur les côtes
On songe encore à ces hôtes
De l'inconnu,
Partis, dans l'eau qui frissonne,
Pour cette ombre dont personne
N'est revenu.

C'était l'enfant ! c'était l'homme !
On les appelle, on les nomme
Dans les maisons,
Le soir, quand brille le phare,
Et quand la flamme s'effare
Sur les tisons.

L'un dit : - En août, j'espère,
Ils reviendront tous, Jean, Pierre,
Jacques, Louis ;
Quand la vigne sera mûre; ... -
Et le vent des nuits murmure :
Evanouis !

L'autre dit : - Dans les tempêtes
Regardez bien, et leurs têtes
Apparaîtront.
On les voit quand le soir tombe.
Toute vague est une tombe
D'où sort un front.

- IV -

C'est dans cette onde effrenée
Que leur âme au ciel est née,
Divin oiseau.
Toute vague est un tombeau ;
Toute vague, ô ma colombe,
Est un berceau.

Victor Hugo - 28 février 1854

Voici un poème que Victor Hugo écrivit le 26 février 1837 ( jour de son 35ème anniversaire ) :

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LES VOIX INTERIEURES

IX - PENDANT QUE LA FENETRE ETAIT OUVERTE

Poëte, ta fenêtre était ouverte au vent,
Quand celle à qui tout bas ton coeur parle souvent
Sur ton fauteuil posait sa tête :
" Oh ! disait-elle, ami, ne vous y fiez pas !
Parce que maintenant, attachée à vos pas,
Ma vie à votre ombre s'arrête ;

" Parce que mon regard est fixé sur vos yeux ;
Parce que je n'ai plus de sourire joyeux
Que pour votre grave sourire ;
Parce que, de l'amour me faisant un linceul,
Je vous offre mon coeur comme un livre où vous seul
Avez encor le droit d'écrire ;

" Il n'est pas dit qu'enfin je n'aurai pas un jour
La curiosité de troubler votre amour
Et d'alarmer votre oeil sévère,
Et l'inquiet caprice et le désir moqueur
De renverser soudain la paix de votre coeur
Comme un enfant renverse un verre !

" Hommes, vous voulez tous qu'une femme ait longtemps
Des fiertés, des hauteurs, puis vous êtes contents,
Dans votre orgueil que rien ne brise,
Quand, aux feux de l'amour qui rayonne sur nous,
Pareille à ces fruits verts que le soleil fait doux,
La hautaine devient soumise !

" Aimez-moi d'être ainsi ! - Ces hommes, ô mon roi,
Que vous voyez passer si froids autour de moi,
Empressés près des autres femmes,
Je n'y veux pas songer, car le repos vous plaît ;
Mais mon oeil endormi ferait, s'il le voulait,
De tous ces fronts jaillir des flammes ! "

Elle parlait, charmante et fière et tendre encor,
Laissant sur le dossier de velours à clous d'or
Déborder sa manche traînante ;
Et toi tu croyais voir à ce beau front si doux
Sourire ton vieux livre ouvert sur tes genoux,
Ton Iliade rayonnante !

Beau livre que souvent vous lisez tous les deux !
Elle aime comme toi ces combats hasardeux
Où la guerre agite ses ailes.
Femme, elle ne hait pas, en t'y voyant rêver,
Le poëte qui chante Hélène, et fait lever
Les plus vieux devant les plus belles.

Elle vient là, du haut de ses jeunes amours,
Regarder quelquefois dans le flot des vieux jours
Quelle ombre y fait cette chimère ;
Car, ainsi que d'un mont tombent de vives eaux,
Le passé murmurant sort et coule à ruisseaux
De ton flanc, ô géant Homère !

Victor Hugo - 26 février 1837

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Choisir une autre date : cliquer ici

Voici un poème que Victor Hugo écrivit un 24 février :

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LES CHÂTIMENTS

RELIQUAT

II - NOUVEAUX CHÂTIMENTS

Ceux-ci sont maréchaux et ceux-là sont ministres.
La foule s'extasie à ses splendeurs sinistres.
Puisqu'ils ont tant d'argent c'est qu'ils avaient raison.
Magnan vient d'acheter une belle maison ;
Morny, certe, a sauvé l'ordre en France, et la preuve
C'est qu'il donne à Manon une voiture neuve ;
S'ils n'étaient dans le juste et le vrai, ce Rouher,
Ce Troplong, auraient-ils des hôtels, payés cher,
Et de beaux parcs plantés de tilleuls et d'érables ?
Ces hommes sont grands, purs, vertueux, admirables,
Puisqu'on baise à genoux, la trace de leurs pas,
Et puisqu'ils sont dorés, ils sont propres.
                                                                     Non pas.
Ah ! l'on a beau sarcler le mépris, il repousse.
Avez-vous quelquefois, en le pressant du pouce,
Fait jaillir le noyau d'une cerise ? Eh bien,
Je prends tous ces vainqueurs et, fourbe, escroc, vaurien,
Sophiste, assassin, gueux, banqueroutier, faussaire,
Bandit, voilà les mots qui sortent quand je serre,
O Juvénal, ô maître, ô juge souverain,
Leurs misérables noms entre mes doigts d'airain !

Victor Hugo - 24 février 1870