De :  le Zappe
Date :  Mercredi 7, Mars 2001  1:55
Objet : 
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Lucîle de mer a écrit
> Sur la ligne du temps
> > Se trouvent en souvenirs
> > Mon corsage d’enfant
> > Mes dentelles de mer
> > Mes toiles d'araignées
> > Tout un passé dans une poussière étoilée
>
> > Lucîle

ISLE OF AVALON

(A Jo-Ann "Longnose" S. Glamorgan 1949-1974,
patronne pêcheur, disparue en mer)

Face aux vitres tout empoussiérées
de l'ancienne et longue demeure en bois
s'étend comme le refus obstiné
par les derniers habitants du lieu
de tout paysage de tout repère :
l'homme dans son long manteau noir
aux reflets un peu verdâtres
a une cigarette éteinte entre les lèvres

Il fixe la longue digue moussue
un peu en contrebas
et au-delà de laquelle obstinément
été comme hiver
il y a la mer
la mer et la brume hésitante
toujours à rôder sur l'île
jour après jour
été comme hiver

Nul bateau nul oiseau nul repère
au-delà de cette digue ancienne
que l'horizon à peine visible :
ciel ou mer c'est la même traînée
sans éclat sans obstacle
sans laideur sans beauté
sans joie et sans drame
dont il soit encore possible
de se souvenir

Nul arbre dans l'île
rien que les maisons de bois
les longues et mortes demeures
aux parois et planchers qui se disjoignent
autour des pointes de fer rouillées
se désagrégeant avec patience
rien que le raclement froid et prudent
de cette eau qu'on dirait d'ardoise
sur les blocs informes de béton
à la pointe de l'épi
et invisibles de ces fenêtres
qu'aucun gosse plus jamais ne brisera
ni même un oiseau distrait

Les membres de ce clan s'en sont allés
comme s'ils avaient fini par comprendre
qu'il était grand temps pour eux de fuir
leurs colères si longtemps ressassées

Ils n'étaient pas de ce lieu :
c'est un endroit où l’on ne peut naître
ils avaient d'autres passés à ronger
d'autres comptes anciens à rendre
et où qu'ils allassent désormais
leur avenir n'était déjà plus
un endroit pour eux

*  *  *

Le café de la boîte en fer noirci
a un goût de renfermé et d'ennui
sa chaleur n'apporte aucune vie

Façonnées avec savoir-faire
quelques photographies diaphanes d'anciens
des visages dont ceux qui s'en sont allés
ne se souvenaient même plus eux-mêmes
et qu'ils ont laissés

Une autre davantage bizarre
et qui montre un tramway matinal
presque vide tanguant sur ses rails
à coups nerveux et pimpants de sonnette
et avec un visage sans âge sans langage
et une main posés à plat sur la vitre
dans laquelle se reflète une rangée de maisons
comme inhabitées dans un faubourg automnal
de quelque grand port mer- ou nordique

Tout est en place
pour remodeler le passé
et le peupler de visages nouveaux
de nouvelles lignes de marche
dans la pâleur du papier peint
à l'emplacement des cadres dépendus
et où s'accentue brusquement
la distorsion du Temps
que l'on a dérangé

Une longue table de hêtre
griffée à hauteur de main
de machinaux et lents coups de lames
maculée de ronds de tasses
et de traces tenaces d'huile et de graisse

Une chaise d'enfant un fauteuil éventré
une boîte à sel au couvercle fendu
avec dedans deux boutons
une pièce de monnaie
une médaille pieuse
et sous une punaise noircie
des bouts friables de papier
avec des chiffres jaunis
des initiales étranges
un mot illisible et rouillé
qui ne représente plus
qu'une chose morte
et bientôt sans nom

*  *  *

Je ne sais rien de la mer
que la vision fugitive de cette femme
grande et brune et bien en chair
adressant à un inconnu
de petits signes enjoués

Je n'étais pas cet inconnu
au long manteau noir un peu verdâtre
je n'étais qu'un faiseur de poèmes
fatigué du présent
revenu de l'avenir
et confiant à nouveau
dans les voix du passé

Je rallumais dans le vent du soir tombant
ma cigarette roulée dans du papier maïs
et je me brûlais presque la lèvre
en vouant bruyamment aux gémonies
les hommes de cette terre sans Dieu

Chaque seconde était une année
qui passait et je ne voulais pas
que l'on me vît vieillir

*  *  *

Il m'arrive souvent aujourd'hui
de penser à cette femme qui m'avait prédit
que je mourrais à trente-deux ans

Les années qui suivirent
furent sans doute un beau cadeau
ai-je envie de lui dire

(© Jean-Marie Flémal, 1974)

De :  Lucîle de mer
Date :  Mercredi 7, Mars 2001  0:14
Objet : 
-
->"Merci du cadeau         Tout le plaisir était pour moi
>>Le vrai est rare
>sur les listes       Tu as envie de continuer sur ma lancée?>
>et ton message
>a le parfum du vrai   Il n'y a de vrai que ce que l'on croit vrai
mais c'est vrai que ce que l'on croit a une odeur très
particulière.
>
>bienvenue
>
>Luc etc. (.. ........)
>Semez des amis     Quel charmant Petit Poucet fais-tu...  tu me
cueilleras sur le chemin du retour, dit-mio?
>pour retrouver votre chemin "

Cher Luc, merci pour ce charmant accueil... Voici une invitation que
je te lance ainsi qu'à tous ceux qui auront envie de d'accepter...


ET TOI QUI ES-TU?

Que fais-tu de tes jours
Que fais-tu de tes nuits
Y a-t-il un abat-jour
Pour couvrir te couvrir de l'ennui

As-tu des marmots à tes jupons?
Des enfants sur tes talons?
Une progéniture dans tes chaussettes de soie?
De petites créatures sur un banc de bois?

Cours-tu toute la journée
Après un tas de petites futilités?
Ou bien es-tu étonné que malgré ta bonne volonté
La soupe ne soit pas assez assaisonnée?

Et tes amours? D'un jour? De toujours?
Et tes peines? Cruelles? Immortelles?
Parle-moi de ta nature
De ton intérieur, de tes écorchures

Conte-moi ça au coin du feu
Dis-moi un peu ce qui te rend heureux

Quel coin de pays, quelles mers
Ont essuyé tes peines, tes pleurs amers?

Sous quels cieux, quelles étoiles
As-tu cacher ta peur sous un voile?

Es-tu d'une jeunesse éphémère
Ou d'une vieillesse passagère? 

Les ans, les années sont-elles collés à tes souliers
Depuis quand as-tu envie de tout oublier?

Ouvre, mais ouvre donc
Ton antre, ta caverne d'Ali-Baba

Laisse couler ces doutes quelconques
Sur mon cahier en forme d'oreiller
Oseras-tu t'épancher?
Oseras-tu enfin me parler de toi?

Lucîle

De :  Lebatailleur
Date :  Mercredi 7, Mars 2001  5:33
Objet :  suite de rimes ?
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JMF et Luc (.. ........) ont commis le
début, j'ose m'aventurer à poursuivre :

Au délire olympien qui sévit dans l'arène
Désaltére ta soif et libère ta peau
Transmute en belle joie ce que tu vois de peine
Et d'un nectar divin oublie le gout de l'eau

Mais pour y arriver si je dois me vêtir
En matou de gouttière ou en fildefériste
Je préviens le public: ça pourrait mal finir
Pour ceux qui n'auraient pas quitté à temps la piste

De me désaltèrer j'ai abusé je pense
Et trop plein maintenant de ce divin nectar
Si sur un fil de fer ou de rasoir je danse
Prenez garde à la douche de mauvais pinard.