19 novembre 2007
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Au pays des menteurs, il en existe un,
D'une mère tartare, d'un père aztèque il est issu,
Le métissage lui a fait le plus grand bien,
De sa bouche sortait la vérité toute nue.
Tout est normal : l'aztèque tartare est toujours cru...
Michel Tournon
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Limerick
18 novembre 2007
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Le mauvais goût, c'est évidemment celui des autres...
J'avais écrit le poème ci-dessous, il y a environ six années, à propos d'un fait divers : un instituteur soupçonné de pédophilie s'était défenestré le jour où les gendarmes vinrent pour l'arrêter, alors qu'il faisait la classe.
Je l'avais publié sur une liste de diffusion d'instituteurs, ce qui montre que mon inconscience n'a d'égal que mon masochisme !
Les habitants de Zittersheim, village d'Alsace,
Très en colère, ont trouvé dégueulasse
Qu'on vienne arrêter leur enseignant dans sa classe ;
Et pourtant, même si on n'y glisse que la main,
La pédophilie se situe dans le Bas-Rhin...
Michel Tournon
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17 novembre 2007
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Il était une fois, un sportif de haut niveau,
Croyant, fervent religieux, c'était un dévot.
Il portait une fine plume sur la tête,
Toutefois le public le sifflait, car en fait,
Il n'aime pas l'athlète dévot à la fine aigrette...
Michel Tournon
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16 novembre 2007
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Ces sauvages refusaient la civilisation ;
D'asticots défraîchis on leur remplit la panse,
Et ils devinrent aussi sages que des moutons.
Cette aventure démontre le vieux dicton :
Il faut surtout pacifier aux appâts rances...
Michel Tournon
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15 novembre 2007
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09:45
L'autopsie d'un hamster femelle, un jour, révéla
Qu'elle renfermait des marlins ivrognes plein son foie.
Ces poissons tous bourrés faisaient la nouba.
Rien que du normal et les savants le savent :
dans le corps d'hamster dame, y'a des marlins qui boivent...
Michel Tournon
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14 novembre 2007
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09:45
Le pâté refusait de sortir de son moule,
Et l'affaire faisait grand bruit dans la cuisine,
Grâce à de multiples coups, sur le sol, il roule,
Battu, humilié, le pâté croule,
Victime d'un décollement de la terrine...
Michel Tournon
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13 novembre 2007
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Aujourd'hui, point de limerick mais un chti poème commis il y a quelques temps...
L'escargot est très fatigué
Le long du mur, dans le jardin,
Sept taupes vont le convoyer
Car il lui manque de l'entrain.
Moralité
Sept taupes près du mur convoient limaçon.
Michel Tournon
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12 novembre 2007
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12:44
Mon ami le taxidermiste,
Hier, m'a paru bien triste :
La chouette qu'il venait d'empailler
Puait à en dégobiller.
Faute de paille, il fut obligé
De remplir le corps avec du papier.
Ôtant les pages, de ci de là
Dans des ouvrages de Franz Kafka.
Cette mésaventure est bien rigolote,
Et bien moins étrange qu'il n'y paraît.
On le sait, ça sent forcément mauvais
Quand on a du Kafka plein sa hulotte !
Michel Tournon
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10 novembre 2007
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Finalement, le fait d'avoir ressorti cette ancienne compilation de limericks m'a inspiré, d'où l'oeuvre ci-dessous, fraîche de ce matin. Mais auparavant, je précise que Limerick est le nom d'une ville d'Irlande. Alors, se pose la question : de quelle Irlande ? Du Sud ? Du Nord ?
Qu'importe, puisque limerick du Sud et limerick du Nord sont un même continent...
Mon Dieu, que de pommes de terre à éplucher !
Et si peu d'aluminium pour les envelopper
Afin de les faire griller sur le barbecue :
Il y a beaucoup à peler et peu d'alu !
Michel Tournon
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9 novembre 2007
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18:14
Cela fait environ cinq mois qu'aucun texte n'est publié sur ce blog. Les courants d'air y sont plus nombreux que dans la tête d'un vendeur de voitures d'occasion. Lors, comme je crains les courants d'air vu mon grand âge, j'ai décidé de combler ce vide ainsi que toute femme me le demandant gentiment.
Et comme j'ai retrouvé un recueil imprimé contenant d'anciens textes (merci Zebath) commis il y a quelques années sur le Web (le tout de mon cru, évidemment), je vais les recopier petit à petit sur ce blog. Il s'agit de poèmes à tendance limerick (poème absurde d'origine irlandaise), mais je préviens les puristes que je n'observerai pas les normes académiques régissant cette forme de texte : un vers ça va, trois vers...
C'est un ange gardien, Oliver est son nom,
Beaucoup de ceux qu'il devait protéger mouraient.
Toutes ces victimes avaient les cheveux bruns ou blonds,
Pour les rouqins chanceux, la mort les épargnait,
Il n'y a pas de quoi s'étonner, après tout,
C'est bien connu, l'ange Oliver protège les roux...
Michel Tournon
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