Langue ourdie

    La parole est d’argent, le silence est d’or. Si je comprends bien, quand on va demander les intérêts acquis par son silence au guichet de sa banque, on perd du fric ? Et la minute de silence, quelle est sa cote à la bourse ? En plus, ça m’étonnerait que les muets soient plus riches que les autres ! En réalité, je suis persuadé que le dicton initial était : La parole est d’argent, le silence endort, pensée aussi profonde que vide de sens.

    65 % des français considèrent que « la langue est la meilleure et la pire des choses » (sondage Ipsos-piquante effectué auprès d’un échantillon de 2000 câpres). Personnellement, je trouve cette affirmation plutôt d’Ésope ilante car elle confond allégrement le signifiant et le signifié.

    Quoi qu’il en soit, la langue sert à communiquer et on se demande pourquoi les Grecs et les Romains de l’Antiquité  avaient choisi une langue morte pour s’exprimer : pas étonnant que ces civilisations aient disparu ! Il est vrai qu'une langue vivante est parfois difficile à maîtriser, même avec une épuisette. Mais en espérant tôt, on peut y parvenir.

   Le langage est le véhicule de la pensée, dit-on. Manifestement, beaucoup ne possèdent pas le contrôle technique et un bon nombre roule à vide. Sans parler de ceux dont la vidange apparaît comme indispensable.

    Pour punir les hommes d’avoir voulu atteindre le ciel avec la tour de Babel, Dieu renonça à la Multiplication des pains, méthode extrêmement violente qui laisse des traces quand on les reçoit. Il préféra provoquer la confusion des langues, les uns parlèrent la langue-de-bœuf, d’autres la langue-de-chat, certains la langue oustine. Hormis pour ceux qui avaient étudié à Langues zoo, la communication fut impossible. Plus tard, Les pygmées récidivèrent avec la tour de Babybel, mais Dieu n’en fit pas un fromage.

    De toutes les façons, tout a été dit mais personne n’écoute… 

Michel Tournon

Voici un poèmeque victor hugo écrivit un 16 septembre :

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LES CHANTS DU CREPUSCULE
 

XXXIX - DATE LILIA
 

Oh ! si vous rencontrez quelque part sous les cieux
Une femme au front pur, au pas grave, aux doux yeux,
Que suivent quatre enfants dont le dernier chancelle,
Les surveillant bien tous, et, s'il passe auprès d'elle
Quelque aveugle indigent que l'âge appesantit,
Mettant une humble aumône aux mains du plus petit ;
Si, quand la diatribe autour d'un nom s'élance,
Vous voyez une femme écouter en silence,
Et douter, puis vous dire : - Attendons pour juger.
Quel est celui de nous qu'on ne pourrait charger?
On est prompt à ternir les choses les plus belles.
La louange est sans pieds et le blâme a des ailes. -
Si, lorsqu'un souvenir, ou peut-être un remords,
Ou le hasard vous mène à la cité des morts,
Vous voyez, au détour d'une secrète allée,
Prier sur un tombeau dont la route est foulée,
Seul avec des enfants, un être gracieux
Qui pleure en souriant comme l'on pleure aux cieux ;
Si de ce sein brisé la douleur et l'extase
S'épanchent comme l'eau des fêlures d'un vase ;
Si rien d'humain ne reste à cet ange éploré ;
Si, terni par le deuil, son oeil chaste et sacré,
Bien plus levé là-haut que baissé vers la tombe,
Avec tant de regret sur la terre retombe
Qu'on dirait que son coeur n'a pas encor choisi
Entre sa mère au ciel et ses enfants ici ;
Quand, vers Pâque ou Noël, l'église, aux nuits tombantes,
S'emplit de pas confus et de cires flambantes,
Quand la fumée en flots déborde aux encensoirs
Comme la blanche écume aux lèvres des pressoirs,
Quand au milieu des chants d'hommes, d'enfants, de femmes,
Une âme selon Dieu sort de toutes ces âmes,
Si, loin des feux, des voix, des bruits et des splendeurs,
Dans un repli perdu parmi les profondeurs,
Sur quatre jeunes fronts groupés près du mur sombre,
Vous voyez se pencher un regard voilé d'ombre
Où se mêle, plus doux encor que solennel,
Le rayon virginal au rayon maternel ;

Oh ! qui que vous soyez, bénissez-la. C'est elle !
La soeur, visible aux yeux, de mon âme immortelle !
Mon orgueil, mon espoir, mon abri, mon recours !
Toit de mes jeunes ans qu'espèrent mes vieux jours !

C'est elle ! la vertu sur ma tête penchée ;
La figure d'albâtre en ma maison cachée ;
L'arbre qui, sur la route où je marche à pas lourds,
Verse des fruits souvent et de l'ombre toujours ;
La femme dont ma joie est le bonheur suprême ;
Qui, si nous chancelons, ses enfants ou moi-même,
Sans parole sévère et sans regard moqueur,
Les soutient de la main et me soutient du coeur ;
Celle qui, lorsqu'au mal, pensif, je m'abandonne,
Seule peut me punir et seule me pardonne ;
Qui de mes propres torts me console et m'absout ;
A qui j'ai dit : toujours ! et qui m'a dit : partout !
Elle ! tout dans un mot ! c'est dans ma froide brume
Une fleur de beauté que la bonté parfume !
D'une double nature hymen mystérieux !
La fleur est de la terre et le parfum des cieux !
 

Victor Hugo - 16 septembre 1834

A la Saint Roland,
embouche ton olifant

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A la Sainte Croix Glorieuse,
tu n'en crois pas tes valseuses.

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A la Saint Aimé,
c'est c' qu'il y a d' plus beau !

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